Прости меня, мама,
У всех своя драма,
Мы все точно сходим с ума.
И водки ни грамма,
И вроде есть пламя,
Но негде достать табака.
Маршруты упрямо
Я строю не прямо
Не вижу угрозы штыка..
Наверное странно
Прийти к Далай Ламе
Без цели и жить в облаках..
Хотелось - по плану,
По факту - по фану,
Игрой бесталанной, увы,
Моё фортепиано
Никак не потянет
На шоу экранов кривых.
Прости меня, мама,
Но гвоздем программы
На «первый» меня не зовут.
И все мои планы
Сгорят, точно в храме,
Огарки прошений уйдут...
Прости меня, мама
© Copyright: Игорь Киртоакэ, 2025
Свидетельство о публикации №125101801425
Свидетельство о публикации №125101801425
Рецензии
