Жене

Как хорошо писать про счастье,
Ребёнку нежному стих посвящать.
О детстве, растворившемся, как сон,
Про старость, что уже не за горами.
Заметить, не одёргивая штор,
Небесных птиц, летящих
В перелётном вечном клине.
Рождение волны душою созерцать
И смерть её об скалы ненавидеть.
Увидев сердцем новое, познать,
От старого перебирая, всхлипнуть.
И, обернувшись, глянув на тебя,
Сказать — или всего лишь думать:
«Прекрасно мне тебя одну любить,
Чудесно быть тобой одной любимым!»
И в этой суете о том кричать,
А может, тихо быть у образов,
Молитвой православной вспомнить
Что не отвержен я
И права не имею говорить уныло,
Как многие от боли повторяют,
Что не нашёл души родной,
Не понят был, жил по соседству,
Как будто создан был зарёй.
И не оставив ничего истлев,
Как лучик на закате, искрой сгинул.
Спасибо тебе, милая, за всё,
Я ничего для нас не сделал,
Всё это ты трудом своей любви.
И Богу слава, что всё это дал,
Он среди тысяч нас с тобой заметил!