рапира

Дурное время... Гамлетовский вопль
рифмует ловко слово исподвОль,
но Исподволь вернее, так-то, Гамлет.
Как хочешь. Ударение неволь.
Знаток Лаэрт немного подшакалит -
и примут всё, как должное, увы.
Всё пишется теперь "от головы",
душа в загоне, с ней не погутаришь,
и тень отца опять идёт на вы,
с вопросом - что вы пишете, товарищ?
Наш век неологизмов мёртв почти,
а правильное слово не в чести,
слова уже отбились от значений.
Фехтуешь снова с кем-то? Не части.
Высокий штиль сегодня высоченный,
пропитанный холодным октябрём.
Что пить? Вино некстати - только бром,
Офелия советовала даже...
Давай стихи поэтов разберём,
они уже давно стоят в продаже
на полках магазинов по углам.
Ты как там, Гамлет? Всё кропаешь хлам?
Сегодня беллетристика в почёте,
Поэзия с грехами пополам
надеется - когда-то перечтёте,
но датский принц умнее, чем она.
Рапира лучше, чем бокал вина,
и если остриё намазать ядом,
укол, и наше дело - сторона.
И рядом лягут все, кто были рядом,
прости уж масло масляное мне.
Вот взгляды изнутри, а вот извне,
слова, как яд закапать можно в ухо.
Тут кто-то скажет - вряд ли о войне,
другой поддакнет - это бытовуха.
С ума сойти! Но это только часть.
До классики дойти бы, изловчась,
чтоб слово било точно, как рапира.
Осенний день... Когда, как не сейчас
по новой перечитывать Шекспира.