Хвое

Все мы бражники здесь, блудницы,
Как невесело вместе нам!
На стенах цветы и птицы
Томятся по облакам.

А. Ахматова, 1912


Вы говорливы. Мое слово телом
прижалось к мысли – ёжиком в любви.
Вы говорливы. Это всё в девчонке,
которая в Вас сделана – на три…
Легли в двоих, а встали – сколько пальцев?
Вот так Вы плодовита в эльфах. В днях,
рожденная не мной. А только в счастье
не мной на выпитых – не в русском – на словах.
Вы бесите меня своими – ох я.
Вы бесите меня в Ваш тихий сон
на в ласковой полынью данных к Вам бы
на русском же, в котором Вы – бим бом.
Я издеваюсь и ленюсь к Вам, Лена
Ах, это сладкое и милое Елена
Мне дрогнуть перед Вами в лапках в минном
не поле? Я на нем не к Вам иду.

Чего же боле? – ткнуть Вас мордой в те же
леса и мудрые не к нам с тобой на Вы?
Мой мир похож на Ваших муравьев в предполье
не к нам сведенной в слове – красоты.
Какая разница, что Вам скажу в предложных
на данной в русской речи – Вам и мне?
Вы – обезьянка. Ну а я в микробах
шурую в шерстке слов о Вас на не.

Когда тошнит от тех, кто с Вами рядом
или когда Вы пишете бим бом,
я мну траву. Зову Луну в не надо
своих к Вам тихих. Тихих ни о чем.
Вот мои руки. Эти руки Ваши.
Вот мякушки на них – они про Вас.
Вы кормите ежей, а мне для счастья
нужна лишь Вы, такая как сейчас.

Октябрь, 2025