Ложится ночь, пустеют тротуары,
И ярче блеск распахнутых витрин.
Послушно ждёт хозяев возле баров
Бесчисленное множество машин.
Их бег – ни медленный, ни скорый,
Знакомый бег,
Знакомый, но чужой,
Бесстрастный взгляд трёхцветных светофоров
Удерживает крепкою вожжой.
А я иду, глотая воздух серный,
И сизый дым въедается до слёз.
Совсем не к месту вспомнился Есенин
И «клён хромой», и молоко берёз.
И вот возник из синевы уплывшей
Родимый дом на берегу Протвы,
И я пропавший – царственно уснувший
На зарослях картофельной ботвы.
И многое интимное, безмолвное,
Что в кровь вошло или в глубины глаз:
Зарницы сноп,
Мгновенный росчерк молнии,
Что за границей вспомнится ни раз…
И росный след,
И капель изумруд,
И радуга, дорогой к небу вставшая.
И я по ней, не чувствуя усталости,
Который год на Родину иду.
Ложится ночь, пустеют тротуары
© Copyright: Евгений Кириллович Никитин, 2025
Свидетельство о публикации №125101707795
Свидетельство о публикации №125101707795
Рецензии