Он чист, как первый зимний снег,
Как взгляд младенца, ясен он.
Но ждёт чернил грядущий бег,
И рифмы колокольный звон.
Ещё не тронутый пером,
Хранит покой и тишину.
Но мысль уж бьётся за окном,
Пленяя сердца глубину.
И вот, дрожит моя рука,
И оживёт душа листа,
Родится первая строка,
Чья участь вовсе не проста.
Белый лист
© Copyright: Татьяна Трошина, 2025
Свидетельство о публикации №125101707677
Свидетельство о публикации №125101707677
Рецензии