Книга

Листая книгу своей жизни, я видел на страницах фальшь, тревогу, лица, мириады масок.
Улыбки, смех, успех, печаль,
Подъёмы, взлёты, перепады -
Всё было, как угасший сон.
Слова любви прикрыты клятвой,
Исчезли, как спонтанный стон.
Параграф страсти греет душу,
Мятежный юношеский взор.
Наивность, вера, глупость, сказка,
Взросление, мудрость, стойкость, дом.
Души прозрачные желанья -
Страницы путают, жуют, комкают, гладят, выпрямляют,
Но на какой странице суть?
Какого жанра будут строчки, какой абзац в главе угла?
Найдётся место там для бога, если нет места для себя?
Листая книгу влажным взглядом, пишу заметки на полях.
Быть может, кто-то прочитает?
Кому-то же её пишу?
Когда закончатся страницы или устану я листать,
Другие скажут: "А где смысл? Зачем писать и для кого?"
Чтоб не остался текст бесследно, не важно с чем и для чего:
Работа, отдых, траты, прибыль,
Учёба, праздник, суета.
Из этих строчек будет книга, и где взять место для себя?
Какое место есть на полке?
Укажет ум или судьба.