Оно приходит без причин, Как туман на поляны.
И превращает в тяжкий сплин
Все маршруты и планы.
Оно — гиря у сапога,
Пропасть меж «было» и «есть».
Оно сжимает, как врага,
И отрицает честь.
Но в нём — бездонный колодец,
Где истина черна.
Оно - как молот кузнеца,
Что бьёт по дну до дна.
Чтоб выковать из хрупких костей Столп, что не сломит глад, И дать душе вкусить страстей Иной, горчайший мёд.
И, пройдя сквозь его огонь, Уже не быть - а стать. И на разбитом о жестокость лбе Луну благословлять.
© d.s.
О Горе
© Copyright: Сазонов Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125101707031
Свидетельство о публикации №125101707031
Рецензии