Не розовые очки, а светлый яд,
Что в жилах жжётся, и к губам бежит.
И в миг, когда на карту пал взгляд,
Тот трепетный электролит дрожит.
Не розовые очки, а тихий свет
Гирлянд, что в ночном окне горят.
Их не заметишь средь бела дня —
Лишь в тьме услышишь искренности кларнет.
Так и душа — под шумный день она
Сжимается, таит свои огни.
Но придёт пора придаваться речам,
И из тьмы прорастут тайные миры.
И в этой тьме, где нет больше масок,
Где можно быть разбитым и святым,
Горит тот самый, непридуманный, ласковый,
Что днём бы никогда не проступил.
И пусть заря, как абажур, бледна,
Мы — формула, что просится в сонет.
На острие дрожащего огня
Рождается неведомый ответ.
©Майло Тишман ;;
Идеализация
© Copyright: Майло Тишман, 2025
Свидетельство о публикации №125101707008
Свидетельство о публикации №125101707008
Рецензии