Вот она, настоящая старость...

Вот она,настоящая старость,
А не ту что нам лепит Бомонд.
Здесь в глазах ее видно усталость.
Да и рядом не Джеймс с нею Бонд.

   В от утюженном белом костюме.
   С тростью кованной медной,в руках.
   С ней гуляет в чуть лёгком раздумии,
   От Версаче видать в башмаках.

Прозаичней здесь всё и по проще,
Жизнь их колотила ключом.
Отношения были...Но жестче,
Да и не был шикарным их дом.

   Они жизнь свою,всю пропахали,
   Не трепали своим языком.
   Не стяжали,и не воровали.
   Это тем труд,по книжкам знаком.

От того и морщин у них меньше,
Больше лоска и блеска в глазах.
И живется гораздо им легче,
Нет мозолей на белых руках.

   Старость разная все же бывает,
   Одна в кресле вальяжно сидит.
   А другая в проблемах блуждает,
   Да ночами болея не спит.

А хотя вроде бы старость да старость.
Все должно одинаковым быть.
Но одних в шестьдесят долбит вялость.
В кайф другим,по Бомондам ходить.

   Прихватили видать на раздаче,
   При рождении счастливый билет.
   Чтоб счастливее стать,и богаче,
   Не тащить груз,потерянных,лет.