ты всё ещё думаешь, что надо быть правильным,
держать спину ровно, молчать, когда страшно,
не падать на лед, не шататься по грани,
не верить в случайности, прятаться в башню.
ты всё ещё веришь, что логика вырулит,
что люди приходят, когда обещали,
что, если замрёшь и не дёрнешься, выстоит —
прогнившее детство в картонном подвале.
но жизнь — это рваная линия дерзости,
костяшки разбитые в кровь о попытки,
и чем ты свободней, тем больше ей нервничать,
тем чаще она раздвигает границы.
так, может, сорваться? махнуть через встречную?
забыть про расчёты, про графики, сроки?
а может, как в детстве — в полночь на встречу,
смеяться до слёз и до хриплого «кто ты?»
ведь если лететь, то без страха разбиться,
ведь если любить — то до ломаных рёбер.
вся правда, мой друг, в этих крошечных искрах,
что вспыхивают между «можно?» и «поздно».
You
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125101706747
Свидетельство о публикации №125101706747
Рецензии