Как бы, странно, это не звучало

Как  бы, странно, это не звучало, 
мне нравится с тобой прощаться. 
Не потому что я хочу уйти, 
а потому что завтра  снова встреча. 
Потому что в паузе между словами 
я слышу, как ты дышишь, этот звук
И это — музыка.

Мне нравится, как ты молчишь, 
не потому что нету слов, 
а потому что в тишине 
ты меньше говоришь, чем слышишь.

Как бы странно это не звучало,
Мне нравится с тобой прощаться.
А потом, вновь и вновь встречаться,
В глаза заглядывая, верить обещаньям.

Кричать я не умею о любви, 
Я умею — ждать и верить. 
Смотреть, как ты пьёшь чай. 
Слушать, как ты листаешь книгу. 
Запоминать, тебя и видеть, 
В этом — всё, что я бы не сказал.

Мне нравится, что ты не требуешь. 
Не спрашиваешь. 
Ты просто есть. 
И я — все время рядом. 
Нет, герой, я поэт, 
и просто — человек, 
который не смеет без тебя.

Как бы странно это не звучало,
Мне нравится с тобой прощаться.
А потом, вновь и вновь встречаться,
В глаза заглядывая, верить обещаньям.

Мне нравится, как ты уходишь, 
не хлопнув дверью, не глядя назад. 
И всё же — остаёшься. 
В чашке, что на столе. 
В пледе, что пахнет тобой. 
В воздухе, который стал другим.

Мне нравится, что ты не знаешь, 
как сильно я чувствую тебя,
Не люблю, а чувствую. 
Как дождь чувствует стекло, 
не спрашивая, можно ли.

Я не умею быть громким. 
Я — как письмо без адреса, 
которое всё равно приходит. 
Ты читаешь — и не понимаешь, 
но оставляешь на полке. 
А  я — я живу этим.

Как бы странно это не звучало,
Мне нравится с тобой прощаться.
А потом, вновь и вновь встречаться,
В глаза заглядывая, верить обещаньям.

Мне нравится, что ты не ждёшь 
от меня правильных слов. 
Потому что я не умею быть правильным. 
Я умею быть рядом. 
И если ты скажешь: «Останься» — 
я не спрошу, зачем. 
Я просто — останусь.