Между строк и времён

Мой скиф в мастерской, пахнет краской и пылью,
Ищет в чертежах ту, единственную, живую.
За окном — не Рим, не Париж, не Нева,
Просто дождь по стеклу, да душа неспокойна.

Как у Мастера — нет рукописи, нет пера,
Только холсты, где мешается древность с ветрами.
Твои глаза — не библейская благодать,
Просто знаю — их больше нигде не встречать.

Похоже на тех, кто когда-то искал и ждал,
Только здесь вместо храма — пустая квартира,
И герои не в плащах, а в куртках и пыльных пальто,
И любовь не как в операх — без громких заклятий.

Ты — не Маргарита с метлой, не царица бала,
Просто женщина, знающая цену словам.
Я — не гений с короной, не пророк, не святой,
Просто тот, кто тебя отыскал меж других.

И пусть где-то там по-прежнему рыцари спят,
А в театрах поют про былые страдания —
Наша повесть проста: две души, два крыла,
И та нить, что сквозь сны нас свела неспроста.

P.S. Гаснет свет в мастерской, ты звонишь мне в ночи,
И в ответ я шепчу не «люблю», а «ищи».
Мы не стали легендой, не стали судьбой,
Просто стали друг другу землёй и звездой.