honey rain of glass lilac

в какой-то момент я заметила, что солнце стало приходить чуть раньше, я думала, мои руки держат утро, но оказалось — только тени, змеевидные, тянущиеся от корней апельсиновых деревьев, виноградные лозы, обвивающие заборы, растут вверх и в стороны, если ты думаешь, что понял меня — ты просто не смотрел достаточно долго, моя энергия — магия противоречий, мои дни — поток сменяющих друг друга вдохновений, каждый образ — заплатка раненой музы, мечтательная, трагичная, всегда настоящая, в её глазах отражаются сны и обузы, но ни одна из них не станет поражающей

летний закат, растворённый в ликёре, всё липнет — воздух, страсть, фраза «ещё чуть-чуть», неуловимая, вечна в своей сути, всё, что я делаю, слишком — слишком люблю, слишком думаю, слишком поздно ложусь, у меня в груди поселился фортепианный аккорд, разбитый, как музыка, что играла, когда ларс уничтожал землю в «меланхолии», я держала твои пальцы, как держат пистолет без курка, и всё равно стреляла ими в себя, утро прохладное, с чуть заметным оттенком тревоги

мне не надо быть первой, я уже была — в списках, в блокнотах, в песнях, в болезненных историях других девушек, теперь я просто танцую, вырезаю себя из света, я сломала эту цепь, но не могу остановить поток мыслей, я оставлю их под подушкой, с твоими пальцами, нежно вытаскивающими их из недр забвения
я укрылась от тебя за стеклянной сиренью, где дожди превращаются в мёд, я в этом городе каждый вечер фотографирую сад, плёнка 70-х — размазанная, будто бы кто-то ревёт, встретила закат в полумягком кресле, говорю всем, что жду кого-то, но на деле курю сигарету, как будто она способна растянуть вечер, я цвету, но мои корни вцепились в землю так крепко, как будто спасение — в этой нелепке, или в трещинах почвы я сею утрату, проросла, но забыла дорогу обратно, размышления без движений в высоте полудня, не нужно слов, ты и так знаешь, что я думаю, когда ты дёргаешь мои волосы, в этот момент я не девушка, а произведение искусства, сделанное для твоего безрассудства, мои губы оставляют следы, как сок переспелых плодов, я муза, но музы не должны возвращаться, чтоб жить в жизни поэта, они живут в его искусстве, я умею перевоплощаться

любовь — я чувствую её в своих пальцах, когда касаюсь пустоты, и в своих губах, когда молчу, она льётся во все стороны, но никогда не становится меньше, во мне живёт искусство, которое вечно, во мне живёт красота, которая не исчезнет