Уже октябрь. Полон он тобою.
Зайдёшь в наш дом… Присядешь у окна…
Я так привыкла знать тебя живою…
Звала, ждала — воспрянешь ото сна.
Прощание болезненно и нежно…
Уставшая, холодная рука…
Всё странно, недоступно, неизбежно…
Где ты теперь?.. Я в центре тупика.
Брожу в тумане… Изморозь, узоры…
И цифра «18» серебром…
Я завтра на заре раздвину шторы… —
Там ты стоишь. Твой день… Но грянет гром.
Исчезнешь… Растворишься. Где ты, мама!?..
Двадцатого ты тоже не придёшь…
Пустое кресло, а на снимке рама
что чернозём… И снова плачет дождь…
Ушла без спросу…— Я бы не пустила.
Ты поседела… Белая совсем.
Так больно, мама… Свежая могила.
Снег выпал в сентябре. Скажи, зачем?..
Быть может, ты сейчас меня живее…
И крылья обрела, взлетая ввысь.
Свободный безмятежный ветер веет.
И если так — счастливой мне приснись…
Метели сентября
© Copyright: Лариса Стародубец, 2025
Свидетельство о публикации №125101705441
Свидетельство о публикации №125101705441
Рецензии