Голос Родины

Мой стих - набат, гудящий над страною,
Не шёпот флейты в бархатной тиши.
Он пахнет потом, порохом, смолою,
В нём - боль, ожоги выжженной души.

Он - молот, бьющий наковальню века,
Чтоб выковать грядущего металл.
Он - крик родного, чудо - человека,
Который верил, бился и мечтал.

Ему чужды туманные намёки,
Двойное дно и кружевная вязь.
Его слова - прямые, как дороги,
Что строили, не поднимая глаз.

Он рос в цехах, где плавились армады,
И в поле, что на дальнем берегу
Не дева в белом, а сама расплата
За каждый колос, отданный врагу.

Так пусть шипят ценители изяществ,
Что слог мой прост и образы бедны.
Мой стих - окопник, друг и сотоварищ
Для тех, кто был и будет друг страны.

Он - хлеб ржаной, что делится по-братски,
Он - соль земли, добытая в труде.
Не сладкий плод на вычурной терраске,
А корень, что пробился в глубине.

Его чеканит шаг гвардейских рот,
Его крестил огонь столетних битв.
Он - память тех, кто лёг у тех ворот,
Кто стал гранитом погребальных плит.

Не ищет он ни славы для парада,
Не ждёт венков от бархатных господ.
Ему дороже Родины наряда
И честный взгляд, что смотрит на восход.

Он - эхо строек, гул турбин и рельсов,
Он - песня тех, кто шёл на целину.
Он - часть души, что навсегда вселилась
В мою большую, сильную страну.

В нём нет прекрас, жеманства и ужимок,
Он прям и прост, как правда на войне.
Он - крепкий сплав из сотен тысяч жизней,
Что навсегда останутся во мне.

Он - не цветок, что вянет в вазе хрупкой,
А штык, что врос в мозолистую длань.
Он - разговор с товарищем за трубкой,
Простая, но незыблемая дань.

Он - клятва верности, с годами нерушима,
Он - вечный зов, летящий сквозь года.
Он - та незримая, но мощная пружина,
Что движет наши стройки-города.

Его поймёт не тот, кто ищет неги,
А тот, кто сам прошёл сквозь дым и грязь,
Кто видел снег на боевом ослепшем стяге
И с будущим держал прямую связь.

Так пусть звучит, пускай летит по свету,
Простой, как жизнь, и яростный, как бой.
Мой стих - ответ бойца, ответ поэта,
Что до конца останется собой.

И пусть кричат эстеты: «Как нескладно!
Как грубо! Где изящество и слог?»
Мой стих - солдат, шагающий парадно
По площади, где высится итог.

Он - не для них, не для салонной скуки,
А для того, кто строит и живёт,
Кто брал винтовку в трудовые руки,
Кто шёл и падал, и бежал вперёд.

Он помнит всё: и горечь отступлений,
И радость первых взятых рубежей.
Он - летопись великих поколений,
Простых рабочих,  мужиков, вождей.

Пусть рифма в нём порой звучит сурово,
Как лязг затвора или скрип сапог.
Но в нём стучит единственно живое,
Правдивое, как выдох, слово - Бог.

Он - знамя, поднятое над руиной,
Над пеплом тех, кто не дошёл, не спел.
Он - голос Родины, большой, единой,
Зовёт нас с верой для великих дел.