Метаморфозы осеннего ненастья

Осенний вечер. На часах – лишь пять.
А темнота… как будто уже полночь!
И шеф орёт, как резаный, опять
(Он, между нами, редкостная сволочь).
Всё сыпется из рук. И всё не так.
И циферблат на стенке неподвижен!
Тут шеф не унимается никак!
И слёзы на глаза всё ближе, ближе…
Вновь вовремя домой не попаду!
Ну что ж за день такой сегодня?!
С Фортуной нынче точно не в ладу…
Вздохнуть осталось только. Безысходно...
А тут ещё и дождь заморосил…

Ой… кто это?! Как… сердце застучало...
Чуть не лишилась от волненья сил...
А за окном вдруг… песня зазвучала!
Та самая! Та, что в душе храню!
С позавчера! Когда мы были вместе!
Я третий день в уме её пою…
Но ОН же... должен быть… в отъезде?!

           Тут женщина к окошку подошла,
           И улыбнулась, рот прикрыв ладонью,
           К машине побежала, чуть дыша,
           Навстречу счастью, в пику межсезонью.

— Я думала, что ты уехал, Дим!
     Но как?! Ведь ты сказал… Ты… попрощаться?!

— А кто сказал, что еду я один?
     Бери цветы. И едем собираться.

P.S.
Себя изводим и чудес не ждём,
Вместо того чтоб жизнью наслаждаться!
Приходит счастье иногда с дождём.
С ним надо лишь теплее одеваться.