4 июля. Поэма

Жара закончилась дождём,
К утру похолодало. Днём
Всё стало очень мрачно.
Да, это лето неудачно.

Исписаны все ручки,
И в стержнях нет чернил,
Устали мои ручки,
Ведь нужно много сил,

Чтобы писать текст на бумаге,
Согнувшись над столом,
Как «перепрыгивать овраги»,
Когда идёшь ты напролом.

Бумага уж кончается
Описывать картину,
Как ветки все качаются,
И ветер дует в спину.

О чём же мне ещё писать,
Коль в городе «событие» –
И наводнение опять,
В июле уж забытое?

Ведь наводнения такие
Бывают редко даже в Мире –
Раз в 160 лет они
Доходят до реки Невы*.

И с ветром с Финского залива
Оно весьма нетерпеливо
Дошло до Города-героя,
Всем нам на горе.


Уже 4 июля, а непогода вновь настигла,
Как только всю траву подстригли.
Похоже, это наводненье –
Для нас всех явное знаменье.

Предупреждает МЧС
Три дня уже подряд:
Беречь и голову и пресс
Нам всем сейчас велят.

Разбушевалось не на шутку,
Разогнало всех наших уток,
Что под мостом спокойно плыли
Ещё вчера … Мы не забыли.

В два раза похолодало,
И пассажиры у вокзала
Стоят и ёжатся теперь
И ждут распахнутую дверь.


Сегодня день весьма заметный
И США мы все приветствуем.**
В истории так мало стран
(Признает это и «профан»),

Где демократия стоит
Как беспримерный монолит,
Она шатается слегка,
Но всё ж стоит уже века.

Бывают тоже там торнадо,
А также сильные пожары,
Но устоят там небоскрёбы,
В Америке их очень много.

Сегодня нет детей в саду,
Похолодало, на беду,
Но сад работает в июле,
В надежде, что отступят бури.


Бушует ветер за окном,
Пустынно, холодно в саду,
Смотрю и думаю о том,
Куда сегодня я пойду.

А если честно всё сказать,
Из-за погодных перепадов
Я не хочу вообще вставать,
И убеждать меня не надо,

Что всё пройдёт ближайшим летом,
К концу же года будем жить
(А мы раскроем все секреты)
Так, что не придётся ныть.

Качаться плохо на «качелях»,
Когда уж на восьмом десятке,
Да и вообще так надоело
«Играть» с погодой в «прятки».

Стоит вся обувь в коридоре,
На всякий случай, так сказать,
И комары в дверном проёме
Готовы в дом к нам залетать.

Одежда всякая висит
На все сезоны и погоды,
Вчера всё летнее носить
Пришлось — такая здесь природа.

А впору в тёплое одеться,
Сегодня так похолодало,
Иначе будет не согреться;
И поменять нам одеяло.

Вороны даже впали в «шок»,
И перестали громко каркать.
Но как же было хорошо,
Когда светило солнце ярко!

Сержусь с утра я на погоду,
Не знаю, как не возмущаться:
Проходит лето – время года,
Когда нам надо восхищаться.

Июнь так быстро промелькнул,
В двух жарких днях он «растворился»,
Июль уже нас «обманул»,
И даже он не «устыдился».

Деревьев много повалилось,
Автобус где-то загорелся,
А где-то женщину «убило»…
И нет другого средства,

Как вовсе «носу не казать»,
Гулять вообще не стоит,
На улицу не вылезать,
Ведь «жизнь дороже стоит».


Гоняет ветер волны
По нашему каналу,
И люди в «шоке» полном,
Что возвращаются с вокзала:

Идут навстречу ветру,
Рискуя повалиться,
И с каждым новым метром
Им всё трудней идти.

Исписаны все ручки,
Купить бы в магазине,
Но боязно, при случае,
Мне выйти из квартиры.


Болит душа и сердце ноет,
А за окном всё ветер воет,
И все распахивает двери,
И ветки падают с деревьев.

Всё это мне напоминает,
Когда такое возникает,
Двухтысячные («нулевые») годы,
С их аномальною погодой.

Тогда и опухоли были,
Но в Крым мы ездить полюбили
(Как все тогда «аристократы»),
И смерть врача-гомеопата.***

Мой муж в 2008 году внезапно умер,
Была весна и ветры дули,
Такие, что сбивали с ног,
Конечно, выжить он не смог.

Тогда всё время ветер выл,
И мою душу леденил,
И был тогда же год «дефолта»,
Лишив меня того комфорта,

Который был при жизни мужа
(Тогда мы «сели просто в лужу»),
Когда мы ездили на «отдых»,
Теперь забыли эту моду.


Сегодня холод, шторм с утра,
И не гуляет детвора;
А по причине той простой
Какой-то в городе «застой».

В саду черёмуха росла,
Такая пышная была,
С листвой шикарнейшей зелёной,
Но вырвана сегодня с корнем.

И в этом некий символизм:
Деревьев новых посадить
Давным-давно уже пора бы,
Вместо подгнивших с корнем старым.


PS  Смотрю на верхушки высоких берёз,
Качает их ветер как будто под музыку,
И такт им тот ветер сегодня привнёс,
Они подчиняются этому звуку.

В июле деревья все распустились,
Тяжёлые кроны их тянут к земле,
На сильном ветру их стволы подломились,
Хруст веток упавших в глухой тишине.

«Симфонию ветра» они исполняют,
Слышны эти звуки за километры,
И видно, что листья тех веток страдают,
Как люди страдают от шквального ветра.

Деревья живые, они, как и люди,
Всё видят, и слышат, и дышат,
Не зная о том, что же будет,
И ветер под музыку ветер колышет.

Когда возвращаюсь домой вдоль канала,
Тогда уже ветер почти совсем стих,
И я по дороге уже предвкушаю,
Как я напишу замечательный стих.

Но стих получился какой-то печальный,
И грустный такой же, как ветреный день,
Таким он и был с утра изначально,
Но переделывать мне просто лень.

Пусть будет мой стих отражением дня,
Не надо ничем его украшать,
И, тщательно память о дне том храня,
Я не хотела б о нём что-то лгать.