В автобусе одиночества

В автобусе, мёрзлом, сквозь стынь января,
Где иней на стёклах рисует узор,
Сидит она, молча, букет теребя,
И в пол устремляет потухнувший взор.

В колючих ресничках, что тронул мороз,
Скрываются слёзы, как льдинки в ночи.
В руках её — бархат заснеженных роз,
Но холод от них, а не пламя свечи.

А где-то ждёт, видимо, преданный друг,
И комната светом и смехом полна,
И звон от бокалов, и замкнутый круг
Из верных подруг, что осушат до дна...

Но только не горечь, что в сердце её.
Они будут греть, говорить о пустом,
Не зная, что счастье погибло её
Под этим нарядным, колючим кустом.

Букет не для праздника, не для любви,
А символ прощанья, холодных минут.
Она им положит на край той земли,
Где больше не любят, не верят, не ждут.

И пусть за окном суетливый перрон,
И тёплые лампы далёких квартир...
Она в этом мире теперь, как патрон,
Что выпал из общей обоймы в тот мир,

Где только мороз, и узоры стекла,
И алые розы на белом снегу.
Подруги поймут, что она не смогла...
А друг... он не сможет. Уже. Ни гу-гу.