Проклятая маска лежит на столе.
Кто её снял — уже не вернулся.
Нет победителя в этой игре —
Мир теней в ней распахнулся.
Старая маска лежит на столе,
Надеть на себя призывает.
В кромешной ночной темноте
На бал гостей своих приглашает.
Пусто за ней, холодна изнутри,
Маска собой меня поглощает.
В долгом пути горят фонари —
Тело нетленное огнём полыхает.
Только из трещин узор на щеке,
Только намёк на улыбку былую...
Маска лежит на одиноком столе —
Манит к себе тёмной рукою!
Маска
© Copyright: Артём Косарев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125101703072
Свидетельство о публикации №125101703072
Рецензии