Не Дантов то немеет ад –
то нощь украинская зреет,
в ней сны тягучие густеют
горьки как черный шоколад.
Ее очей зажженны астры
глядят на эти все дела
и речи поздние напрасны,
когда все сказаны слова.
Ты помнишь утро – час тот ранний,
когда в степи одна понуро
шла русская литература
шляхами пыльными Украйны ?
Как от полка к полку речисты
шли бурсаки, семинаристы,
глотая пыль и босиком,
четушку пили и потом
писали сказки до царицы
о прежних грамотах шляхетских –
так встаре креатив творился
в маетках теплых старосветских.
А ноне кто же их читает
в такой кромешной тишине ?
И речь родная почивает
на остывающей броне,
вспахавшей рвы, поля и домы,
уставшей резать чернозёмы
и в них печатать письмена.
Всё спит. Густеет. Нощь темна.
не Дантов то
© Copyright: Влас Игоревич, 2025
Свидетельство о публикации №125101703009
Свидетельство о публикации №125101703009
Рецензии