На перепутьях и развилках,
На склонах скользких и крутых
Я бился пылко и не пылко,
Но получил опять под дых.
Не от врагов неотвратимых,
Меня мечтавших ввергнуть в прах,
А от своих желаний мнимых,
Переходящих в боль и страх.
Не оставалось ни надежды,
Ни капли веры под рукой,
И сорвала с меня одежды
Босая старая с клюкой...
Она косу достать хотела
Чтоб перерезать волосок,
Но Белый Ангел сел у тела
И доложил в часы песок.
И снова тоненьким потоком
Струится он меж дней и дел,
Меня пронизывая током
Воспоминаний про предел.
Теперь считаю я иначе
Песчинку каждую и миг,
И каждый день так много значит,
И каждый вздох, и каждый стих...
А если встану, забывая,
Что струйкой сыплется песок, -
Босая машет мне у края,
Клюкой прицелившись в висок.
Она всегда служить готова
Освобождению души,
Но Белый Ангел молвит слово:
"Не подходи. Не завершил...".
Белый Ангел
© Copyright: Владимир Гольдштейн, 2025
Свидетельство о публикации №125101702841
Свидетельство о публикации №125101702841
Рецензии