Хрустальный сундучок

Средь книг старинных,
В старом замке
Стоит хрустальный сундучок.
Что в нём лежит — большая тайна,
Но я раскрыть её бы мог.
И всё ж давайте по порядку:
Сперва представлюсь: я — поэт,
И сей рассказ хочу в стихах
Я вам поведать. Значит, так.
Начнём, пожалуй, с давних пор,
Когда я сам, ещё ребёнком,
Жил в этом замке и в сей зал
Порой бывало забегал.
Там, в сумраке, среди страниц,
Где тени шепчут небылицы,
Мне чудился то звон, то смех,
То эхо прошлых славных вех.
Однажды, в час вечерних грёз,
Когда луна светила вкось
По стеллажам, как светлый страж,
Я осмелел и сделал шаг.
И к сундучку тому в тиши
Притронулся — и вдруг
Раздался голос, будто хор:
«Ты кто — хозяин или вор?»
Я отшатнулся… но потом,
Собравшись с духом,
Прошептал: «Я не хозяин и не вор,
Прошу, мне тайну приоткрой!»
И сундучок, как будто в лад,
Мне тихо-тихо зашептал:
«Возьми перо, сорви печать —
И сможешь тайну ты познать».
Я взял перо — дрожала кисть,
Но вдруг раскрылась, словно лист,
Та крышка, хрупкая, как лёд…
И что же?… Книга там живёт!
Но не простая — без строки,
Лишь чистые страницы в ней.
Коснулся их я в свет свечей —
Вдруг букв возникли огоньки.
Забилось слово смыслом скрытым,
Оно росло, как вихрь, как дым,
И вдруг стихало, строчкой крытым,
Но не желало быть забытым.
И я прочёл: «Ты — только мост
Меж тем, что было и что будет.
И Муза пусть с тобой пребудет,
Но знай — сей труд совсем не прост».
С тех пор я в замке — сторож слов,
А сундучок — мой тайный кров.
Но если вам он вдруг достался —
Решитесь ль с ним, как я, остаться?…