То стихи текут, молоком из кувшина
то жуются, как чуингам, резина.
Не охота даже марать бумагу
и к столу вообще, не делаю шага.
Холода пришли и слова осипли.
Хоть глаза счастливы, вкруг погибли
заливные луга, где трещал кузнечик
зарывался крот и рождался птенчик.
Интерес, не имеют к этому черти
т.к, флора создана ради смерти.
Потому пребывая сейчас в упадке
умирает и гниль и парша на грядке.
А мороз нагрянет, скуётся челюсть
и умрет всё то, что под солнцем грелось,
но оно вернется опять, однако
как родных облаков, накопится накипь.
Снова ветер выучив вопли, стоны
заставляет листок лететь, быстрей вороны.
А за ним снежок и ползучий иней
оставляя себя позади пустыню.
Чтобы стать, хоть чуть-чуть счастливей
надо есть чернослив, с молодою сливой
и забыть идиоток с фигурой жерди
и сменить Песняров на Джузеппе Верди.
То стихи текут, молоком из кувшина
© Copyright: Нобелев, 2025
Свидетельство о публикации №125101702144
Свидетельство о публикации №125101702144
Рецензии