Мои плоды уходят в грунт,
Мои дары скрывает почва.
Там хоронится этот труд,-
Надёжней нету оболочки.
Мои труды прячет земля,
Мои стихи сеет отчизна,
Чтоб уродились семена,
И их пожать без онанизма.
Гниёт бумага ровно год,
Ещё быстрей сгнивают мысли.
А этот текст читает крот,
И ничего ему не видно.
Под землю
© Copyright: Иван Снигир, 2025
Свидетельство о публикации №125101702020
Свидетельство о публикации №125101702020
Рецензии