На кухне
На кухне облака
Благой марихуаны,
А за окошком вечер
И дождь косой пошёл.
Я, Божий сын, пришёл
К бомжам и наркоманам,
Поскольку средь других
Я веры не нашёл....
Да, я пришёл к тому,
Кто грёбаный и нищий,
К тому, кто жить привык
Не дома, а в углу,
И, если я спасу,
Хоть одного из тыщи,
Не зря тогда воспел
Я севших на иглу...
Не зря воспел я тех,
Кто преданно искусству
И служит и служил
Когда идёт война,
Кто голову сложил
За искренние чувства,
И колесован был
Не зная в чём вина....
Я выбирал судьбу,
Она не раз давала
Мне шанс всё изменить,
Но старый и больной,
Я не хочу в гробу
Лежать в закате алом.
Пускай Господь увидит,
Что, с*ка, я живой!
Мораль же такова:
Мне не хватает тёлки,
И леди в неглиже,
И хиповской чувы,
А что мои стихи?
С них никакого толка,
Но только замолчать
Немыслимо, увы...
На кухне
© Copyright: Леонид Свириденков 3, 2025
Свидетельство о публикации №125101701557
Свидетельство о публикации №125101701557
Рецензии