К истокам

(Очередной стих, написанный во сне...)

Не раз уже я, стоя у излучин,
вопросами о смысле бытия
свой разум искалечил и измучил,
до тонкой перепонки забытья.

Несло меня течением о камни,
всё чаще головою об уступ,
Видения рождались полигамно,
в которых я давно холодный труп.

Каркас бездушный, стынущее мясо,
смердящее наотмашь и навзрыд,
инерционно точащее лясы,
забывшее сомнение и стыд.

Плывущее, казалось бы, к истокам,
порывом вдаль, но чаще в никуда.
Действительность реальна и жестока,
по большей части – лишь белиберда.

Словарные запасы оскудели,
им влить бы вдоволь терпкого вина,
убрать излишек буйной канители,
оставшееся выглушить до дна.

Но снова накрывают передряги,
всё чаще с головой и впопыхах,
невзрачные огрызки и коряги
с остатками от прежнего греха.

Возможно, что я выбрал свою нишу,
по большей части не нейтралитет.
Попутный бриз сильнее сносит крышу,
к ветрам же встречным есть иммунитет.

Костяшками я выползу к истокам,
и пусть они похожие на смерть,
назло всем пересудам-кривотолкам,
я это так желаю лицезреть...

17.10.2025.