Ларисе Миллер

В московском шуме, в гуле голосов,
Где каждый день – бегущая строка,
Живёт душа, свободная от снов,
Где явь острей любого сквозняка.

Она идёт, невидима почти,
Сквозь суету, сквозь праздничный обман,
И слышит то, что нам не донести –
Как дышит снег и плачет океан.

В её глазах – тот детский, давний страх,
Осколок льда, запрятанный в груди.
Отец, ушедший в огненных годах,
И вечный шёпот: «Мама, погоди…»

Её стихи – не громкий манифест,
Не баррикада из высоких слов.
А тихий свет знакомых с детства мест,
И хрупкий мир из стёклышек и снов.

Как будто кто-то близкий, дорогой,
Взяв твою руку, скажет: «Посмотри,
Как луч дрожит над мокрой мостовой,
Как гаснет день до утренней зари».

В ней нет позиций, вычурных прикрас,
Есть только голос, чистый и прямой.
Он говорит о том, что греет нас,
Когда мы возвращаемся домой.

И в этом – вся её простая власть:
Напомнить нам, что в суматохе дней
Есть чудо – жить, дышать и не упасть,
И быть на свете чуточку нужней.

Она – поэт невидимых вещей,
Целитель душ, уставших от потерь.
Лариса Миллер. Свет её свечей
Найти спасительную помогает дверь,

Где ждёт не слава, а бесценный дар –
Увидеть в малом вечности причал.
И стих её – целительный нектар
Для тех, кто в шуме мира одичал.