Октябрь

Солнце, как актёр, из-за кулис,
Сквозь седые тучи смотрит вниз.
Дарит нам короткое тепло,
Чтобы сердце грустью не свело.

А потом внезапно дождь и град,
Словно кто-то этому не рад.
Бьют по крыше капли-жемчуга,
Заметает жёлтая пурга.

Снова осень пишет мне письмо,
Золотым чернилом на стекло.
Пусть октябрь играет свой мотив,
Он, поверь, по-своему красив.

Слышу, дятел где-то застучал,
Будто он о чём-то заскучал.
Отбивает ритм своей судьбы,
Средь поникшей от дождя травы.

Доцветают робкие цветы,
Символы последней красоты.
Их наряд так ярок и так смел,
Но не долог их земной удел.

Снова осень пишет мне письмо,
Золотым чернилом на стекло.
Пусть октябрь играет свой мотив,
Он, поверь, по-своему красив.

В лужах отражается мой взгляд,
И дома, и тучи, всё подряд.
Мир вверх дном, и в этой синеве,
Мысли о тебе и обо мне.

Говорят, что осень — это грусть,
Я с тобою, осень, не боюсь.
Ты ведь чудо, ты ведь волшебство,
Душ заблудших наших торжество.

Снова осень пишет мне письмо,
Золотым чернилом на стекло.
Пусть октябрь играет свой мотив,
Он, поверь, по-своему красив.

Я иду, листвою шелестя,
Ни о чём прошедшем не грустя.
Каждый лист — как прожитый денёк,
Яркий, но отчаянно далёк.

Ветер-хулиган сорвал листок,
И понёс его на восток.
Так и жизнь уносит нас порой,
Нарушая внутренний покой.

Снова осень пишет мне письмо,
Золотым чернилом на стекло.
Пусть октябрь играет свой мотив,
Он, поверь, по-своему красив.