Я продул свою жизнь, процокал.
Чтоб теперь превратиться
В птицу
Сделанную из стёкол,
С перспективой разбиться.
Принимать эту боль я умею,
Сверхспособности мне с руки.
Я болезнь свою прозой лелею,
А оно, предпочитает стихи.
Я не сплю давно, шестые сутки.
По больничным меркам, года этак два.
Взрыв петард, куплеты, прибаутки,
Ведьмы в ступе, шутки, самокрутки,
Тьмой заговоренные слова...
Избавления прошу, читаю
Мантры и молитвы и псалмы.
Снисхождения, увы, не получаю,
Ни прощения, ни сна, иду на вы:
Вы перемещаетесь в пространстве
Звуками, свечением, волной.
В дорогом и траурном убранстве
Медленно приходите за мной.
Вот, когда-нибудь и я оденусь,
В белое и чёрное сукно,
И тогда уж никуда не денусь,
Стану я не Он, а я - оно...
Я оно
© Copyright: Макс Аврелий, 2025
Свидетельство о публикации №125101607387
Свидетельство о публикации №125101607387
Рецензии