В блокноте, пробитом пулей,
Насквозь пропитанном кровью,
Стихи живые тонули,
Соединяясь с болью.
Отверстие посередине,
Рваное по краям...
Растерзано слово «отныне»,
Ранено слово «вам».
Школьный когда-то почерк -
Всадник без головы...
Немного осталось строчек -
Ясных, простых - живых.
А пуля в груди застряла,
Ударившись о ребро.
Хорошего в этом - мало,
Хорошего мало, но
Ещё ты стихи напишешь,
Альтернативы нет.
Ты слышишь меня? Ты слышишь...
Терпи, чтобы жить, поэт.
На жизнь поэта
© Copyright: Владимир Чесноков, 2025
Свидетельство о публикации №125101607194
Свидетельство о публикации №125101607194
Рецензии