Распаковка Эхо

Во время прогулки, когда выцеливал очередной кадр, в уме прозвучала фраза, отчётливо, как будто кто-то рядом произнёс. В тот момент я был сосредоточен на том, как вписать зелёные ворота в раскидистую вертикаль золотистых тополей, и влетевшая мысль, как бумажный самолётик врезалась в голову острой строкой. Такое случается, они часто приходят без приглашения, мало того - приглашают сами, подбрасывая тебе строчку-приманку. И если есть время и желание, можно направить внимание в эту сторону, чтоб развернуть сюжет в стихоисторию.

Бывает, они пишутся быстро, выскакивают целыми предложениями, а иногда тычишься в слова, как альпинист, который карабкается по отвесной скале и всем телом нащупывает подходящий выступ или щель. Мне конечно не так сложно, как альпинисту, но аналогия годится) И вот, есть путь по скале, он невидимый, но определённый, ты проявишь его, когда пройдёшь. Верхняя точка маршрута - твоя законченная история. С одной стороны, сочиняешь сам, переплавляя сгусток чувств в фигурный мыслеобраз, с другой - оно ведёт тебя само. В потенциале оно уже существует, ему лишь нужен тот, кто материализует, создав гармонию порядком слов, служа ему пером и призмой.

Начав движение навстречу, ты открываешься путешествию: ныряешь в бездну и шаришь щупальцами в темноте, ползёшь по снегосклону и растворяешься в глубинах в охоте за жемчужинами. Когда выпускаешь подсознание наружу, никогда не знаешь, что вынесет на твой белопесочный пляж этот дикий океанский прибой.

«Мама, расскажи мне про отца». Это было не приглашение. Это был запрос…

Несколько фотографий с зелёными воротами были признаны неудачными, и я продолжил свой неторопливый путь вдоль реки. Часть внимания теперь занимала загадочная фраза - пришедшая не пойми откуда, она раздавалась настойчивым эхом в пустой комнате. Я рассматривал её с интересом, не понимая, к чему приложить и как повернуть - это мой сын говорит, или это я сам обращаюсь к маме?

Приближался вечер. Пора было возвращаться домой. Прогулка меня здорово подпитала, было ещё немного свободного времени и отдаваться творчеству надолго возможности не было. Но тот самый зуд, что не даёт нормально жить ненормальным, увлёк меня. Я договорился с ним - мол, давай щас коротко, ибо иначе никак. И началось…

Сначала ум не разобрался, откуда веет этот странный ветерок, было ясно только, что тема приподнимается не лёгкая. Подумалось о своём. Вечер хмуро сгущался капюшоном серых туч. Тем временем, стихопроцесс был запущен - внутренние сенсоры активно шерстили инфополе, подныривая с изнанки, ловя обрывками поток.

По дороге зашёл в магазин, а когда вышел, уже вовсю капал частый, мелкий дождь, и то, что хотело быть услышанным, стало звучать чётче. Под этим дождём он и был рождён. Когда я понял, о чём это и от кого, стало больно и темно. Пропуская эти чувства через себя, проживаешь их, и хорошо, что сжато и ускоренно. Происходит это внезапно, как, когда, вдруг, понимаешь, что случайно в рот попал острый красный перец и ужасно жжёт. Но в этом случае ты не можешь сплюнуть, а продолжаешь жевать и глотать. Оно длится недолго, ты соприкоснулся и отошёл, но послевкусие остаётся. Эмпатия, мать её.

Это были чувства мальчика, лет 8… И да, получилось уложиться в несколько строк - всё, как договорились на берегу, когда я затейливо фотографировал хлопотливых уток.

Домой пришёл весь мокрый. Сижу на кухне, в мокрой куртке, пишу это, и приходит образ, что был то не просто октябрьский дождь… Небо надо мной плакало слезами детей, трагически лишившихся своих молодых отцов в эти чёрные годы. Невыносимые чувства сжались давящим комком в груди, а потом вышли через глаза, как простая слеза. Сидел, смотрел сквозь мокрое стекло и молчал…

Вот такая распаковка после беззаботной прогулки. А малыша записал в коротком, но долгом

ЭХО

Мама, расскажи мне про отца.
Я хочу узнать его получше –
Он, правда, был весёлый и везучий?
Ты говорила, он мне посылает лучик…
Ну почему ты плачешь без конца?

11.10.25 | #ЛлириК