То пылаешь ты вулканом ада,
Испепеляя все на своем пути,
То подобна улицам Багдада,
Где слову с сердца не сойти.
То осенью приходишь непогожей,
То грёзами стоишь ты у дверей.
Каждый сумрак я разделяю ложе
С ожиданием лунности твоей,
Но ты алым обернувшись утром,
Покидаешь ночь, не выжидая сон.
Может я, прозвав тебя искусством,
Молод слишком, глуп, смешон?
На востоке
© Copyright: Гюнель Мириева, 2025
Свидетельство о публикации №125101606215
Свидетельство о публикации №125101606215
Рецензии