Белое

Это утопия. Белый бред. Под скрещенные губы.
Сорванный лист не приклеит ветром назад.
Это огонь. Или вода. Или совсем уже медные трубы,
То, что пройти не придется, возможно, уже никогда.

Это утопия. Частый пульс. И в руке виноградное белое.
Каменный город роняет гремучие тени..
Жизнь осыпается крошками белого  мела и
Ты просыпаешься. Мрак, тишина, сероватые стены..



Вчерашний Тёмный Свет
16.10.2025


 


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →