Белое
Сорванный лист не приклеит ветром назад.
Это огонь. Или вода. Или совсем уже медные трубы,
То, что пройти не придется, возможно, уже никогда.
Это утопия. Частый пульс. И в руке виноградное белое.
Каменный город роняет гремучие тени..
Жизнь осыпается крошками белого мела и
Ты просыпаешься. Мрак, тишина, сероватые стены..
Вчерашний Тёмный Свет
16.10.2025
Свидетельство о публикации №125101605304
