Тревога, смертная тоска
душой, как мячиком играет.
То вдруг, подбросит... и поймает.
Как холодна ее рука.
Когда бы знать итог броска.
Но мы не знаем…
… Вот птицы тают в облаках.
Их души легче их напастей.
А нашего стремленья к счастью
ничтожно мало для рывка
в судьбой ощипанных руках.
Под облака не в нашей власти…
… Деревья замерли в снегу.
В их жестах - иероглиф смерти.
Вот так бы нам на этом свете
застыть, забыться на бегу -
лишь только лед коснется губ.
Лишь только ветер…
Тревога
© Copyright: Константин Маловинский, 2025
Свидетельство о публикации №125101605114
Свидетельство о публикации №125101605114
Рецензии
