Поэт, молю, позвольте потревожить.
Мы с осенью тут спорим меж собой.
Чиркните нам по серым лужам дрожью,
Иль дождиком, иль пряною листвой.
Иль хоть клочком белёсого тумана,
Оторванным от мутной размазни,
Шепните, только честно, без обмана -
Ведь жизнь поэта осени сродни?
Горит огнём, бушует красотою,
И свежестью и золотом влечёт.
Вдруг в миг один, пожухшею травою,
Уляжется под хладный белый гнёт.
Не лжёт поэт - он так задуман Богом.
А время смутное - опасно в нем не врать.
И публика, что страстно жаждет слога,
О, счастье - до клочка ей всё раздать.
Виновных нет! Да что с того нам толку!
Совпали звезды - нет других причин!
Не ценит гений жизнь свою нисколько
Средь прочих невесомых величин.
Уходит осень, плечи опустивши,
Ведь, правда в том, что Вы с ней не родня.
Живут, поют, летят четверостишья,
Любовь и муку в вечности храня.
Сергею Есенину
© Copyright: Тата Сидорова, 2025
Свидетельство о публикации №125101604921
Свидетельство о публикации №125101604921
Рецензии