Ангелу

Ты прости… я давно не писал о любви к тебе…
Нет, она не потускла. Скорей, обретя масштаб
откровения странника в жуткой, немой мольбе,
поместилась в строку, что ее перешлет ватсапп.

Мне, увы, не дано восходить на вершины грез,
обретенных реальностью, принятой здесь не мной,
ощутившим, как в сердце вселенной проник некроз,
а осколками Солнца, расколотого Луной.

Я меняю секунд уловимый лишь веком бег
на холодный, крушащий все ветер в прическах крон
пожелтевших деревьев. На мой, в общем, краткий век
не достаточно в вечность проникших сквозь сны времен.

Улетая наверх, к облакам из кусочков льда,
не привыкшая ждать душа переходит в тень,
за которой лишь Б-г, наблюдавший за ней всегда,
ибо, что есть душа? - Пораженная тьмой мишень.

А вот ты - это свет, не нуждающийся в борьбе
за желание жить, хоть кого-то в миру любя.
Ты прости… я давно не писал о любви к тебе…
Но еще напишу, потому что люблю тебя…