Незаконный сын

Редко сажусь за перо, утонувшее, кажется, в тине,
Стиль и метафоры вовсе увязли в болоте.
Я погружаюсь в работу, учебу, стряну в трясине,
А там затянет река, что опасна как сам чёрт в кашоте.

Время творить покрывается илом,
Словно рутина убивает незаконного сына,
Точно лишает возможности быть свободолюбивым.
Я, потеряв его, лишь надеюсь рассеяться в облаке дыма.

Как в ожиданьи маршрутки зимой,
Ты замерзаешь, мечтая о чае,
Так и я коченею в рутине порой,
Забываю искусство, книги, себя.

А после, со сладкой ложью на устах
Я расскажу, что нету вдохновенья:
«Всё хорошо, я поэт лишь на словах
Просто не моё, вот тебе "стихотворенье"».

Но иногда от рутины бывает полезно отвлечься:
Вспомни себя же, какой ты была и какой же ты стала?
Мыслей плен, я зажигаю свечу, лишь боясь чуть обжечься,
пламя её тяжелее металла:
"Я освещу все старанья напрасные
Даже внимания не обращу на дурацкие строки несвязные".