Гранатовый сок

Укреп он зачистил…
Но враг не дремал,
И коптер забросил гранату…
И парень со стоном на землю упал,
Прикрыв грудью ствол автомата.

Упал,
И скупая мужская слеза –
Не та, что в романсах старинных,
Сама набежала ему на глаза,
Смешавшись с землёю и глиной.

Он слёз не стыдился.
Ему двадцать пять,
Но жизнь ему виделась длинной…
И так не хотелось ему умирать
На поле…
Не хлебном, а минном.

А там, в блиндаже,
Там посылка ждала
Из дома – от мамы и брата…
Там было печенье,
Сгущёнка была
И, ты представляешь:
Гранаты.

Не те, что гремят на войне без конца,
А сочные, с тоненькой кожей,
С деревьев,
Которые помнят отца,
И деда, наверное, тоже.

Там – Родина.
Дом.
Там амбар из досок,
Там луковки старого храма...
Там льётся в стаканы гранатовый сок,
Заботливо выжатый мамой.

– Ну, что ж, – шутит он, –
Знать такая судьба:
Лежать здесь и ждать медсанбата…
Не кровь, а гранатовый сок на губах –
Меня же задело гранатой…