Опять сидишь за той же строчкой,
Не знаешь ты, а дальше что?
Закончил ты лишь этой точкой...
Не получилось ничего.
И мнёшь листок бумаги снова,
В ведро летит этот комок.
Ну где же нужное то слово?..
Усталость бьёт прямо в висок.
И пишешь мысли на бумаге,
Но смотришь ты на строки вновь...
Не нравятся они, однако
Раскрыл ты смысл, он пустой.
Поэт хороший и способный,
Но только, жаль, что много пьёт.
Чтоб вдохновение особое
По венам у него текло.
Стакан пустой, опять наполнен,
Опустошаешь его в миг,
Ведь ты печалью преисполнен,
И кажется, что всё...тупик.
Он пьёт и пьёт, не зная меру,
Потерян счёт, какой стакан?
И потерял в себя всю веру,
Уже напился наповал...
Уже хоть что-то ты напишешь,
Хандра свела тебя с ума.
И ничего вокруг не слышишь,
Лишь только пьяная молва.
Поэт ушёл в запой
© Copyright: Александр Чистяков 1, 2025
Свидетельство о публикации №125101603586
Свидетельство о публикации №125101603586
Рецензии