Тишина утренних окон

***
Меж точек, длинных запятых, слова, слова, бегут слова. Порой они, как снег чисты, но не несут в себе тепла. Пока наряд безликих строк не приласкать, в себя впустив, след чистоты свет не вдохнёт. Слова покажутся пусты.
А между тем, я вам пишу, слог свой, слагая несуразно. Слова из сердца достаю, но для чего? Желая страстно страх пустоты, преодолеть, пишу, пишу, в защиту времени, но жизни бойкая строка, неумолимо бьёт смирением.   
Путь объяснений, дум вершу, плывя по осени корабликом, пытаясь, бури переждать, пишу душой, не зная главного. Листок, словами украшаю, а он, намокнув от дождей, ненастных, буквы искажает…, латая дыры миражей.


***   
Разметала осень листья, разметала листья быстро. Опустели дерева, сиротливы терема, и хоромы поредели, только ели потемнели ещё выше, строже стали, прикорнув. Уже устали…
Им бы в долгий сон пуститься, до весны бы им забыться.


***
Берёзовое счастье с листвою распрощалось, по тонким, длинным веточкам, слезой дождя стекало. Задумчиво, осунулись, понурив плечи ветви. Берёзки белоствольные, как вы душой приветливы.
Пройдёт совсем немного, придут ветра холодные, закрутят вихри снежные, затянут песни долгие. Вам долго будет сниться, берёзовое лето, в зелёных сарафанчиках, в сугробах белоснежных.

16.10.25
Утихают шаги, утихают мелодии,
Сквозь спокойствие времени, сквозь спокойствие осени, из иллюзии сотканы прожитых дней, те дороги, что пройдены, оставляя лишь тень.
Нет терзаний и горечи, нет судьбы назидания, только тихое самое, без мечты ожидание…
Только нежное, трепетное, что под сердцем хранится. Только тёплое самое, что живёт белой птицей.

***
Дом. Тишина утренних окон, тени сквозь кружево фонаря, по потолку веткой сонною бродят, на улице холод ненастьем дождя. От сырости съежившись, мёрзнут деревья, тепло облетает последней листвой, стоят тополя в тишине обнажённо, свой мир погружая в безудержный сон.
А дом оживает, скрипят половицы, за дверью в подъезде, слышен шорох шагов. Он топотом детских ног веселится, то гулко заохав, о чём-то вздохнёт. Жужжит где-то тихо сквозь сон телевизор, будят за окнами голоса. Гудят, согревая двор, автомобили, а я всё плыву там по краешку сна.



***
Кому-то нравятся закаты, кому-то ночь, для вдохновения и тьма до неба. Все пенаты, звёзд и луны… Тропой терпения к утру добраться до знакомой, скамейки, улицы, подъезда. А там прильнув к двери невыспанной, что прождала тебя в забвении. Закрытой самости, заброшенной… Порог осилить, в наказание, увидеть свой приют поношенным, и зарыдать в глухом молчании.
И тишину не нарушая, всё выплакать, из сердца выплеснуть, водою время, орошая, не кануть в бездну. Просто выстоять…
Лицо, подставив утру сонному, и скорчив зеркалу гримасу, шагнуть в чужой мир обезволенным, и жить моментом настоящего…