что такое любовь
в его усталых, спящих на ходу руках,
в сигаретном дымке над столом,
где детство тонуло, как бумажный кораблик в чашке с чаем.
Он молчал — и я училась молчать тоже,
потому что любовь, казалось, была тихой,
как пыль на подоконнике зимним утром.
Потом искала в других —
в их голосах, в их коже, в их «останься до рассвета».
Я дарила им стихи, написанные чужой рукой,
целовала их так яростно, будто через поцелуй
могла перелить в себя ту нежность, которой не было внутри.
Но их глаза становились мокрыми стеклами,
за которыми я видела собственное отражение —
пустое, как комната после ссоры.
Я думала: может, дело в словах?
Произносила «люблю» с разной интонацией —
шёпотом, с рыданием, с улыбкой…
Но это звучало как неправильный перевод с языка, которого я не знала.
Я была актрисой без роли,
которая забыла, что такое быть настоящей.
А однажды утром я проснулась и поняла:
я не умею.
Во мне нет этого —
ни тёплого тока в груди,
ни желания отдать последнее,
Мои объятия — это просто движение рук,
мои поцелуи — это просто прикосновение губ.
Я пыталась, но это было похоже
на попытку накормить голодного пластиковым хлебом —
жестокий обман, в котором виновата только я.
Иногда, очень редко,
когда за окном идёт снег,
я чувствую что-то похожее на нежность —
к себе.
К той девочке, которая до сих пор сидит в углу
и ждёт, когда за ней придут.
Я пока не могу её обнять,
но я уже не отворачиваюсь.
И, может, это и есть начало —
не любви к кому-то,
а умения быть собой.
Несмотря на всю эту пустоту,
несмотря на все эти неудачные попытки.
Я всё ещё ищу.
Но теперь я ищу не в других —
а в том, как моя тень ложится на стену,
в том, как я смеюсь над глупыми шутками,
в том, как пишу эти строки —
и впервые не стыжусь своей неидеальности.
Возможно, любовь — это не то, что находят.
Это то, что медленно собирают по крупицам —
из обломков зеркал,
из чужих взглядов,
из собственных слёз.
И, может, когда-нибудь
я сложу из этого всего что-то целое.
Что-то своё.
Что-то настоящее.
Свидетельство о публикации №125101602516