Мальчишка

Я всегда был просто вором,
Я был злом и даже Богом…
И могилу я за домом,
Вырыл тоже для себя.

Непослушный я мальчишка,
Неудавшийся врунишка,
Мне бы строчками и в книжку…
… Вновь себя перелистать.

Я крал свет у чьих-то окон,
Словно кот, меж стен промок он,
И в груди туманным током
Грело сердце из свинца.

Я смеялся в лицах бедных,
Пел о счастье несусветном,
И на дне подземных склепов
Я хранил свои слова.

Но однажды, средь пожара,
Я увидел взгляд — отрада,
Он сиял без гнева, жара,
А внутри — была весна.

Где-то хрупко, где-то больно,
Я впервые понял — вольно
Быть живым, а не безвольным,
Не змеёй среди гвоздей.

Я дрожал, теряя зубы,
Бил по камню, бился в губы,
Но растаял я — как грубый
Сон, не вспомнив, кем был я.

С каждым днём хожу иным я:
Не герой, не Бог, не имя,
А лишь тень над половиной
Тех, кто верил в чудеса.

Я копал свою могилу,
С ней делил и хлеб, и силу,
И внезапно понял — мило
Там, где пусто, где весна.

Там, где смерть не режет горло,
Где не ждут ни клятв, ни споров,
Где прощенье — тихим морем
Омывает старый страх.

Я не вор, не недотрога,
Просто странник без порога,
Я ищу в себе дорогу,
Не боясь уже себя.

И теперь, в рассветной влаге,
Я стою на той же тяге,
Где мой след остыл во мраке,
А душа — пошла в цветах.

Если вновь вернусь я к дому,
Где копал в земле знакомой,
То склонюсь — и тихим стоном
Засмеюсь, что жил не зря.