Концерт

Жёлтые стены и раненых лица.
Больно смотреть в их пустые глаза.
Пахнет печалью немая больница.
А за окном завывает гроза.

Горстка поэтов, не знающих битвы,
Пылко читают стихи о войне.
Им бы увидеть, как шепчет молитвы
Перед атакой солдат на бране.

Первый, второй. И всё жёстче и жёстче.
Скоро и мой подкрадётся черёд.
Как же сжимается сердце. О, Отче!
Слёз пелена предо мною встаёт.

Надо держаться. Потом порыдаю.
Вот и меня к микрофону зовут.
Как поддержать, как утешить, не знаю,
Этих ребят. Душу кошки скребут.

"Милая, брось, не читай нам о смерти.
Мы с ней знакомы. Поверь, и не раз.
Встретиться с ней не хотим на концерте.
Ты о любви нам поведай рассказ.

Как по весне распускаются розы.
Птицы поют серенады в саду.
И исполняются детские грёзы.
Сладки ли яблоки нынче в меду.

Или как плещутся волны морские.
Как на прогулку девчата идут.
Нам интересны проблемы мирские.
Хочется знать, чем родные живут."

Я улыбнулась седому вояке,
Что мне не дал, и ни слову сказать.
И поняла, что им светит во мраке.
Стала о счастье солдатом читать.