Скрипач

А в ресторане играл скрипач,
Смычок в руке, забытая мелодия.
Он… так мне душу разрывал,
Воспоминанием из прошлого…


Она лилась, как тихий плач души,
Как исповедь, пропитанная болью.
В глазах его я видел, как в глуши,
Заблудшего скитальца,

И каждый звук, как лезвие ножа,
Вонзался в сердце, вызывая дрожь.
Я помнил всЁ – и летний день тогда,
И первую любовь, что не вернешь.


Как мы мечтали, верили, любили,
В объятьях нежных находили рай.
Но жизнь жестока, разметала крылья,
И боль разлуки превратилась  в ад.


Скрипач играл, а я молчал в плену,
Воспоминаний, что терзали душу.
И в музыке той слышал лишь одну
Историю любви, что я рарушил.


Скрипач играл, не ведая о том,
Как музыка его,    терзает  сердца  струны.
Он просто жил, творил, взлетал, как гром,
И в нотах отражал любви безумной руны.


И вот, аккорд последний отзвучал,
Растаял в дымке сигаретных пачек.
Я встал, глаза украдкой утирал,
И вышел прочь, оставив скрипку плакать дальше.


А в ресторане играл скрипач,
Смычок в руке, забытая мелодия.
Он… так мне душу разрывал,
Воспоминанием из прошлого…