— О нет, для гор мы слишком кротки...
И не глядеть нам в небеса.
Златого мира мы сиротки
И тьмы бездонной очеса.
— Так некогда писал Художник,
Что подневолил словеса.
— Он был шагреневою кожей,
Теперь за ним пришла коса.
Поток течет времен подкожных,
Задавлен вечный исполин
Небесным глобусом, и вожжи
Бросает честный враг былин.
— Загадки льются с уст потоком,
Отгадку дай, безумный вождь!
— Там, где Державин, Сумароков,
На крышке гроба ржавый гвоздь
Возлег туманом, игом Смерти,
То Ломоносов, мой отец
В Искусстве Слова. Он заметил —
Неиссякаем ритм сердец.
— Но где отгадки, славный равви?
— В твоем же сердце и душе;
Они в тебе, о глупый старец,
В столетнем, мраморном клише!
15.10.2025.
Клише
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125101508037
Свидетельство о публикации №125101508037
Рецензии