Кто же мужчина?

Его глаза — зелёные леса,
Покинутые цветов поляны.
Отмечен знаком всевозможного позора,
Он никогда не говорит о Боге.

Его уста — алеющая рана
От лезвия, пропитанного ядом,
А руки — бледного кварца месяца,
В них ужасы, что видятся потом...

Он злобен, но не злобой всем известной,
Той, что сжигает всех и режет.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… больше никогда не сможет,
Ведь всем известно: «Мужики не плачут».

Поглядите на ваших мужчин в час тоски,
Когда сердце режется на куски.
Они не плачут, а смеются,
Ведь улыбка — это крик их опустошившейся души!

Если мужчина не плачет,
Не бьётся в истерике и не вопит, —
Милые дамы, это не значит,
Что нет обид, и душа не болит!

Непросто быть Мужчиной в нашем веке,
Быть:
Надёжным другом,
Чутким человеком,
Быть сильным, но...
Покорным, мудрым, нежным,
Богатым быть, но...
Денег не жалеть.
Всё знать,
Всё успевать
И всё уметь.

Но помните, дамы, что
Бывают мужчины, бывают мужчинки,
Бывает как стенка — недвижим,
Бывает как тряпка — движим,
Бывает ленивый,
Бывает рабочий,
Бывает насильник,
Бывает любовник,
Бывает мечта,
Но есть у нас и мужчина-любовь...

Последний стал забываться за вами,
Ведь тряпки:
Версачи, кутюры...
А также душки:
Диоры, Витоны...
А также машинки различных сортов,
Что души исчезнут, как пара носков.

А мужчина-любовь всё ищет ту самую:
Умную, нежную,
Ту, кто полюбит его
Без обложки,
А лишь содержимое —
Прекрасное, вечное...