долго думаешь — «это не дом»,
читаешь, ищешь свой тон.
собираешься, шепчешь: «вернусь, но потом»,
пробуешь, борешься, бьешься, главное — наперекор.
встречаешь людей, и в их взгляде — укор,
всё снова наперекор.
взрослеешь, смотришь на мир —
и вдруг понимаешь, как он тебе вдруг не мил.
рыдаешь в подушку с подписью «иммигрант»,
и думаешь: «в чём я был прав? зачем уезжал?»
ты многое понял, узнал, изучил,
но выхода нет — всё, что так ты любил, давно отпустил.
районы с постройками старыми — будто не те,
всё чужое в родной пустоте.
и хочешь обратно, туда, где был дом,
где мама, где утро пахло теплом.
а здесь ты опять — игра в одного,
идёшь вперёд, но уже без опор.
и только ночью, в кровати, один,
корчишься молча — и это весь гимн.
Иммигрант
© Copyright: Наиля Абдуряхимова, 2025
Свидетельство о публикации №125101505868
Свидетельство о публикации №125101505868
Рецензии