Критики, чья суть - хула одна

В полях стихов, где зреют семена,
Где мысль твоя свободна и вольна,
Всегда кружИтся стая воронья —
То критики, чья суть — хула одна.

Их перья — сажа, взгляды — острый лёд,
Их клювы жаждут выклевать росток,
Что тянется к лучам из всех невзгод,
Чтоб светлый мир увидеть он не смог.

Они не сеют, не растят цветы,
Не строят замков, не куют мечей.
Их ремесло — сжигать твои мосты,
Гасить всё пламя творческих идей.

Им не понять ни радости, ни слёз,
Ни мук рожденья нового стиха.
Лишь карканье среди замёрзших роз —
Их пища: чей-то пепел да труха.

Они слетятся на любой твой взмах,
На каждый штрих, на каждый робкий звук.
И будут сеять только боль и страх,
Сплетая сеть для ядовитых мук.

Бери же кисть, палитру и холсты,
Смелей смешай лазурь и киноварь.
В мазках твоих рождаются миры,
Где каждый штрих — божественный алтарь.

Пусть их удел — лишь тень и пустота,
Их голоса — назойливый пустяк.
Твоя же песнь кристально-золота,
И в сердце бьётся вдохновенья стяг.