Портрет без рамки

Ну что ещё мне сделать для тебя,
О чём мне рассказать, чем обрадовать?
Может, крылья мне расплавить и в небе полетать —
Ты побуждаешь словами, мыслями меня стихи писать.

Чище становится, добрее, выше,
Искреннее — сердце, мысль, душа.
Ты — как огонь, что не боится тишины,
Ты — как вода, что лечит, не спеша.

А может, мне стать ветром — и в волосы твои влететь,
Шептать тебе про звёзды, про то, как можно петь.
От слов, что режут остро, от взглядов, что молчат,
Ты учишь — быть живым, когда стихи звучат.

Ты — как огонь без пепла, как дождь, что не грустит,
Ты — тот, кто в тишине мне писать велит.
И если крылья плавятся — пусть, я не боюсь,
Ты — мой полёт, мой воздух, мой смысл, моя грусть.

Ты — как осень, но не увядание,
а зрелость, где свет прорастает сквозь тень.
В её глазах — не вопрос, а признание,
что боль — не враг, а учитель и день.

Волосы — чёрный поток вдохновения,
как ночь, что хранит в себе тысячи снов.
Она не боится прикосновенья
к тем струнам, где дрожь — это голос основ.

Она не ищет — она уже знает,
где правда живёт, а где — только игра.
Она не прощает — она отпускает,
и в этом её тишина и жара.

В ней — не коктейль из случайных решений,
а выверенный вкус настоящих минут.
Она — как картина без объяснений,
где каждый мазок — это внутренний путь.

Она говорит — и слова, как молитвы,
ложатся на сердце, не требуя дел.
В ней — не порыв, а глубокие ритмы
той силы, что в слабости свет разглядел.

И если ты рядом — не стань наблюдателем,
а будь тем, кто слышит, кто чувствует с ней.
Она — не образ, не роль, не рассказ,
а женщина, созданная из огней.

Если бы это был холст, я бы оставил
твой портрет без рамки —
чтобы её свет выходил за пределы,
я, почувствовал только твою душу —
Я, лишь попытался передать твоё дыхание.